Once de marzo, dos mil abrazos (11M)

Ya ves, otra vez es once de marzo, sonó mi reloj y otra vez no has llegado, a las nueve, como habíamos quedado. Tampoco ordenaste la ropa en tu cuarto, los libros que anoche dejaste tirados, el examen que preparabas, la carta que no has acabado.

Un día de éstos me cansaré, pero aún no sé cuándo, de esperarte en la puerta, de imaginarte regresando, de tener que preguntar por ti en oficinas grises, de puertas cerradas, de miradas duras, de palabras agrias, de tratar de entender, de esperar que mañana, y mañana no llegas, y mañana es mañana, siempre mañana.

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Hace cinco años imaginé tu móvil sonando, me dolió hasta la muerte imaginar si mi novia, mi hermana, mi madre, mi padre o mi hermano  hubieran estado en aquel tren de muerte, en aquel paso en falso, en aquellas mentiras, en esos engaños. Y cinco años más tarde, como un cumpleaños, sin ruido y sin voces, apenas llorando, abriendo las puertas, abriendo los brazos, creer que ya vuelves, sentir que te abrazo, que alguien  me explica por qué tardas tanto, si yo, como siempre, te sigo esperando, como esa mañana, el once de marzo en Atocha, donde habíamos quedado.

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