Siento cómo se extraña la vida

 siento cómo se extraña la vida

cuando la miseria humana

enrostra las pasiones más

vitales, las más dignificantes.

Es como el cielo negro y amenazante

de una tormenta próxima a venir,

como la piel sarnosa de un niño

esquelético,

es la impotencia

de la verdad,

es la naturaleza desecha,

es la mentira hecha sonrisa

en rostros de cartulina, en frases

hechas y reiteradas,

que golpean

como badajos

los tímpanos heridos

de mis pobres,

de mis hermanos pobres.

Siento cómo se extraña esa vida

de naturaleza pura,

en donde los ríos corren

con aguas de cordillera

y en donde

el pan se amasa

con las manos curtidas

de la tía  Herminia,

que canta sus boleros

de siempre,

esperando el ruedo familiar,

con la certeza

de un sol que alumbra

un mañana mejor.

Siento eso.

Siento esa rabia y ese dolor.

Siento la vida como una mentira,

como un panfleto

o un pasquín,

y siento la impotencia de la flor

pisoteada,

de sus colores

embarrados;

y quiero salirme

de este sentir

y encontrar las armas de antes,

para luchar como antes,

para lograr

las esperanzas de ese antes,

perdido en las ambiciones

mediocres de los mentirosos

y coimeros y rastreros.

Quiero salirme de este sentir y tomar

las armas de la verdad,

en la lucha sin tregua

por el sol que alumbre a todos,

por el refugio digno,

por el pan fresco

y blando,

por la esperanza cercana,

por mi pueblo digno y heroico.