Categoría: Cultura

Imagina que no hay países,
No es difícil hacerlo,
Nada por lo que matar o morir,
Ni religiones tampoco,
Imagina a toda la gente
Viviendo la vida en paz

En la sierra mexicana de Nayarit había una comunidad que no tenía nombre. Desde hacía siglos andaba buscando nombre esa comunidad de indios huicholes. Carlos González lo encontró, por pura casualidad.
Este indio huichol había venido a la ciudad de Tepic para comprar semillas y visitar parientes. Al atravesar un basural, recogió un libro tirado entre los desperdicios. Hacía años que Carlos había aprendido a leer la lengua de Castilla, y mal que bien podía. 

Un equipo de documentalistas recorrió los pueblos azucareros y registró las luchas obreras a base de sus protagonistas. También logró el testimonio de víctimas y sobrevivientes de la represión feroz que se desató a partir de 1975 con el llamado "Operativo Independencia".

No sé dónde estarían hoy, supongo que igualmente repartidos entre el dolor, el silencio, la renegación, la rebeldía (y otras opciones posibles), pero eso no cambia ni un ápice el crimen cometido. Ellos y ellas, no tenían por qué morir ni pasar por eso, por el solo hecho de haber tenido ideas en la cabeza y pasión en el cuerpo. Los muertos, si hubieran podido elegir, estarían vivos, pero los acusaron de “intentar fugarse”, aunque las ráfagas las tenían en el pecho.

Artículo 45. Se prohibe a la autoridad pública, sea civil o militar, aun en estado de emergencia, excepción o restricción de garantías, practicar, permitir o tolerar la desaparición, forzada de personas. El funcionario o funcionaria que reciba orden o instrucción para practicarla, tiene la obligación de no obedecerla y denunciarla a las autoridades competentes. Los autores o autoras intelectuales y materiales, cómplices y encubridores o encubridoras del delito de desaparición forzada de personas, así como la tentativa de comisión del mismo, serán sancionados de conformidad con la ley.

Debo relatar mi historia de Chile en 100 palabras, obvio. Mi primer suceso en la vida fue mi doctorado del kindergarten: pasé colado al mundo de las letras. Del ABC, del primero preparatoria, hasta mi primera crónica del ejercito y de nuestra visita a la distribuidora de la Coca-Cola.

Ya había llegado la mujer que fue lunes. Nos sentamos con ella al borde del cerro Santa Lucia. Intuíamos que podía pasar algo.
–          No están matando a todos los dirigentes – nos dijo.
–          No es nuevo, le respondimos.

Rachel, muchacha norteamericana, murió en marzo del 2003, aplastada por un caterpillar que era conducido por un soldado israelí. Quería impedir una demolición que dejaría sin hogar a una familia palestina.

"Esto tiene que terminar. Hemos de abandonar todo lo demás y dedicar nuestras vidas a conseguir que esto termine. No creo que haya nada más urgente. Yo quiero poder bailar, tener amigos y enamorados y dibujar historietas para mis compañeros. Pero, antes, quiero que esto se termine. […]No fue esto lo que yo quería cuando me trajeron a esta vida. No es esto lo que esperaba la gente de aquí cuando vino al mundo. Este no es el mundo en que tú y papá querían que viviera cuando decidieron tenerme".

He quedado cesante. Sin pan, mi familia, la mesa desierta, ha fallecido.
Recuerdo mi trabajo a diario, y sin él se me antoja matarme.
Añoro mis hijos y mi mujer, su beso que me regalaba al terminar mi faena, su calentura de hacerme el amor para que fuera un trabajador feliz.