El periodista y escritor explica su tesis de la “posdemocracia” y sostiene que sólo es posible crear una alternativa pensando con nuevas categorías. La comparación con los ‘90 y el escenario global.

El articulo Mario Santucho: “Estamos ante una ultraderecha que tiene la iniciativa histórica” apareció primero en piensaChile.

El articulo “Cuando los padres se quedan huérfanos”, otro texto apócrifo de García Márquez apareció primero en piensaChile.

El duro oficio de ser padre. Y el duro oficio de tener un oficio. Una estadística del día de hoy dice que 20% de todos los trabajadores del mundo sienten rabia contra su empresa cada día. Sólo un 10% declara sentirse cercano a su empresa. Ya decía Karl Marx: «El dominio de la libertad comienza allí donde cesa el trabajo determinado por la necesidad». He aquí el primer capítulo de un libro de Daniel Pizarro. Que te deja ansioso esperando los capítulos que siguen…

Cada mañana salía del sexto piso donde vivíamos dando un portazo:

—Me voy a la cárcel.

Nadie me oía. Los niños estaban en la pieza tomando leche en mamadera y mi mujer trataba de despertar bajo la ducha: lo sabía por la nube de vapor que venía hacia mí desde el fondo del pasillo como si quisiera expulsarme al exterior.

Un par de cuadras y me sentaba a esperar el bus en el paradero. Don Nicasio vendía sus periódicos y revistas en la vereda. Paraban los taxis y les metía un diario enrollado por la ventana recibiendo o lanzando una chanza por los resultados futbolísticos de la última fecha. Los taxistas leían La cuarta o Las últimas noticias. Partían el día tragando basura. Seguramente lo terminaban igual, ahítos de mierda, era cuestión de sentarse en el asiento trasero de un taxi y te hacías una idea de su forma de ver el mundo. La forma de alguien que está solo contra todos. ¿Qué se puede esperar? La forma de alguien para quien el tamaño del pan con que vuelve a casa depende exclusivamente de un esfuerzo encapsulado y en guerra contra el esfuerzo encapsulado de todos los demás. ¿Qué esperar de unos individuos aislados, si no la belicosidad? Todas las instituciones sociales vivían en ellos como si fueran órganos propios. Los órganos de un esquizofrénico.

¿Qué podía esperarse?

Hablaba con don Nicasio lo que duraba la espera de uno de esos buses oruga que se detenían ahí. Trabajaba en esa esquina desde hacía treinta años. Se levantaba a las cuatro de la mañana para ir a buscar los periódicos a la distribuidora y luego se instalaba allí a eso de las cinco o cinco y media, cuando apenas circulaban automóviles por las calles. Nunca le pregunté si valía la pena llegar tan temprano a la esquina. Para él se trataba de un hábito de hierro. Lo habían atropellado y era cojo de la pierna izquierda. Para el setenta y tres estuvo un mes preso en el Estadio Nacional y todavía despotricaba contra los furgones y patrullas policiales que de vez en cuando cruzaban ante nuestros ojos entre el tráfico de la mañana. Ataba los periódicos con unas cuerdas de nylon que guardaba en una caja de cartón para volver a anudar en la tarde los periódicos sin vender. No sé adónde volvían ni qué uso se les podía dar. Siempre me preguntaba por mis hijos con su voz rasposa. ¿Cómo está Anita? ¿Cómo está Dieguito? Cuando los fines de semana los veía aparecer en sus triciclos sacaba las cuerdas de la caja y las hacía reptar por las losas cuarteadas de la vereda como si fueran culebras. Mis hijos creían hallarse ante culebras de verdad y las perseguían tratando de pisarlas con la punta de los pies, temerosos de una mordida.

Recuerdo el frío del paradero en las nalgas. La tela delgada de los pantalones no ayudaba mucho a proteger del contacto con el asiento metálico que olía a fierro oxidado. En esos años la vestimenta formal todavía se exigía en las oficinas: traje, camisa y corbata, zapatos lustrados, pelo corto y bien peinado. Recuerdo el primer botón de la camisa presionándome la nuez de Adán. Nada del otro mundo al lado de los taxistas o la vida de don Nicasio. Pero uno no es más feliz comparando sus penurias con las de los demás. La miseria ajena no alivia; entristece.

Digamos que al lado de don Nicasio yo era un privilegiado. Había estudiado en la universidad. Tenía un trabajo formal. Podía acceder a la salud privada y a la educación privada y al sistema de pensiones privado y a una vivienda de alquiler en una comuna de la llamada clase media. Podía elegir entre una marca y otra de tallarines. Podía hacer un benchmark entre colegios para mis hijos, y luego elegir uno. Podía elegir mi ataúd y también mi cementerio. Podía elegir a costa de todo mi tiempo, por supuesto. Don Nicasio dependía de los tiempos de la salud pública: eso lo daba por hecho, pero lo pude constatar cuando se enfermó.

Venía bajando de peso ostensiblemente. Cada día lo notaba un poco más flaco, tirando a esmirriado. Sufría dolores abdominales, estocadas en el vientre. Hasta que una mañana me dijo que le habían diagnosticado un cáncer de estómago. Con un gesto enfático de los puños me dijo que estaba dispuesto a dar la pelea y que la iba a ganar. Que se la iba a ganar a esa enfermedad maldita. Me lo dijo con el mismo entusiasmo con que cada fin de semana partía a alentar a los muchachos de un club de barrio de su comuna. Era el fútbol o las drogas, según él. Un futbolista amateur más, un drogadicto menos.

Yo creo que perdió. Creo que tras la cirugía nunca más regresó a su esquina. Supe por don Willy, el conserje del edificio, que estaba convaleciente y hacía reposo. Y luego, cuando nos mudamos de aquel piso, no tuve más noticias suyas. No era viejo, no tenía más de sesenta años. La vida lo había envejecido a la velocidad de los pobres. Ha pasado bastante tiempo y a veces imagino el milagro de pasar por esa esquina y divisarlo con sus periódicos y sus culebras. Pero en las calles ya no se vocean los periódicos y mis hijos ya no creen en culebras de nylon.

Algunos años después don Willy también partió de este mundo. Nos enteramos de la tragedia por una vecina del edificio que nos avisó por teléfono. Se había ofrecido a abrir el piso de una señora que olvidó las llaves en el interior. Trepó por la caja de las escaleras hacia el balcón, dio un mal paso y cayó de espaldas de un quinto piso a los estacionamientos. Murió en el acto. Esa mañana de domingo quiso acompañar a su mujer a repartir viandas en el sector, no tendría por qué haberse encontrado en el edificio.

Esos y otros muertos iban plegando el tiempo a nuestras espaldas. Como un portazo.

* * * * 

Una de las tardes a vuelta de la oficina don Willy me atajó en la portería:

—Don Daniel, quería preguntarle, como usted trabaja en la cárcel…

Empezó a hablarme de un sobrino que estaba preso por tráfico de drogas y había enfermado. Quería saber si yo podría ayudarlo a apurar un tratamiento médico, requería atención rápida, medicamentos…

—Don Willy –lo interrumpí−, yo no trabajo en la cárcel.

—Ah, como su hijo me había dicho…

Entonces me acordé de mis portazos. En la noche le conté a mi mujer; ella no lo tomó muy a la broma. Yo no veía la gravedad del asunto. La cuestión para ella era la imagen que podía traspasarles a los niños sobre nuestra vida, la señal que podía darles de lo que significaba trabajar. Para mí la vida laboral era una cárcel en toda su extensión. Ella me sonrió con ternura. Yo era incurable. Ella me quería. Yo la quería a ella. La ternura nos protegía del naufragio.

—Habla con tu hijo, por lo menos. Explícale.

Se lo prometí.

II

Me acuclillé para colocarme a la altura de un niño de cuatro años.

—Hijo, yo no trabajo en la cárcel.

—¿Y por qué dices que vas a la cárcel?

Menuda pregunta. No supe explicarle. Había muchos asuntos que no sabía ni podía explicarle, que ni siquiera podía explicarme a mí mismo. Por las noches, antes de dormir, le decía a mi mujer que ojalá viniera un terremoto, uno muy fuerte como el que había ocurrido hacía poco. Ella les tenía pánico. Un evento natural que interrumpiera el curso de las cosas, una catástrofe que me concediera una tregua. No lo decía en broma.

Le decía también, hablando en serio, que soñaba con llegar una mañana a la esquina del centro donde se emplazaba el edificio en que trabajaba y, en vez de encontrar esa construcción monumental, maciza y como imperecedera que me iba a tragar en cuanto atravesara sus puertas, hallarme al borde de un cráter del mismo diámetro del edificio, uno de esos inmensos hoyos que dejan las bombas de gran poder destructivo. No deseaba la muerte de nadie, le decía a mi mujer. Que la bomba lanzada desde los cielos pulverizara quirúrgicamente cada uno de los muros, que arrasara hacia abajo con cada uno de los pisos subterráneos como una quimioterapia que aniquila hasta la última célula tumoral.

—Estás loco.

—Si yo estoy loco, qué queda para el resto.

* * * * 

Me despedía de don Nicasio con un pie en la pisadera del bus. A veces iba tan lleno que el conductor no podía cerrar las puertas. Un piño de trabajadores de todos los rubros posibles viajaba a sus destinos aferrados de lo que podían para no caer de espaldas a la calle. Imposible distinguir entre un contacto forzado de los cuerpos, un manoseo, un sobajeo o las intenciones de soplarte la billetera. En esas condiciones o en otras un poco más holgadas me venía a la mente una frase manida que creía ver escrita en todas las paredes de mi trayecto al trabajo: Paren el mundo, me quiero bajar.

Quizás la pregunta era y sigue siendo todavía: cómo apearse de este mundo. Sin reventar contra el pavimento. Paren el mundo, paren este carrusel que gira en círculos. Pues no nos conduce a ninguna parte y no hace más que hurtarnos el tiempo, es decir, la vida.

Por ahí podría haber empezado con mi hijo de cuatro años. Que sin duda no habría entendido nada, pues él todavía no entraba en el mundo. Ese o eso era yo en las tardes, a la vuelta del mundo: un hombre vaciado de tiempo, espiritual y neuronalmente estrujado. Estragado. No eran las complejidades intelectuales de mi trabajo las que me fundían el cerebro y el espíritu sino la clase de esfuerzo que se nos exige, que es un plegamiento, un sometimiento brutal en traje civilizado a los designios de este mundo, nuestro sacrificio a un dios cruel.

¿Cómo explicárselo a mis hijos? Sin neuronas, sin aire en el espíritu, tocaba el timbre de nuestro piso y me encogía ante el umbral para quedar a su altura. Mi cuerpo reducido representaba lo que había hecho conmigo la jornada laboral. En cuanto abría la puerta y me veía convertido en un enano mi hija gritaba hacia dentro: ¡Hermano, el papá se achicó! Se lo creía de verdad, igual que lo de las culebras. Mi hijo venía corriendo hasta la puerta y entre ambos ya sabían qué hacer: me disparaban unos rayos invisibles que tenían el poder de devolverme mi estatura normal.

Entraba con ambos colgados como monos de mis piernas hasta el dormitorio principal. Subían a la cama y me abatía sobre ellos para aplastarlos bajo el peso de mi cuerpo, para traspasarles al menos el calor, el olor, el aliento de su padre, el remanente de mi presencia, mi espectro tras nueve horas en una oficina que tenía las propiedades de un diluyente. La fuerza de gravedad jugaba con ellos en mi reemplazo: cuál de los dos zafaba primero de aquella conjunción de huesos, grasa, nervios y músculos. Puedo regocijarme hasta en los detalles de este juego que se cumplía por etapas, como un ritual. Cada forma de tomarlos y hacerlos girar por el aire o por la cama tenía su nombre:

“Gongo-Gongo”: me ponía de espaldas en la cama, los tomaba de las caderas y los hacía columpiarse de cabeza sobre mi vientre.

“Pumbuneta”: me sentaba al borde de la cama con uno de ellos sobre mis piernas y nos mecíamos atrás y adelante.

“Colgajo empanada”: de espaldas sobre el colchón los alzaba sobre mi cuerpo con ambos brazos.

“Colgajo papita”: rodaba por el colchón abrazado con uno de ellos.

Los envolvía con mi cuerpo, pero sabía que aquello no sería suficiente para protegerlos del mundo. Más adelante, poco a poco, vendría el aumento de las exigencias y los compromisos. Los deberes huecos. El culto a la sumisión. Yo no creía en los seres humanos que este mundo decía formar. Creía en ellos cada vez menos. Me parecían cada vez menos humanos, más deformes. A menor humanidad, mayor monstruosidad, para seguir con la fórmula simplista que don Nicasio aplicaba al dilema del fútbol o las drogas.

El capitalismo es una forma de la monstruosidad. Su versión totalizadora. Todo ha devenido en esa forma. ¿Alentarlos a ingresar en la monstruosidad y el sufrimiento, en el vacío, a volverse ellos mismos unos monstruos?

Con una sien o una mejilla golpeándose contra la ventanilla del bus (mientras leía aquella frase manida escrita en todas las paredes) me venían a la mente unos versos que nunca pude desarrollar en la forma de un poema:

Fuimos educados para un mundo inexistente
Ahora la rabia no me deja pensar

* * * * 

Uno de esos amaneceres previos a la rutina de levantarse para ir al trabajo tuve uno de los sueños más extraordinarios y fascinantes que pueda recordar. De ello han transcurrido cerca de quince años así que voy a transcribirlo tal como lo anoté entonces en mi diario, con la consciencia anticipada de un fracaso en el intento de expresar imágenes y sensaciones que las palabras falsearían dejando apenas el rescoldo de lo experimentado al soñar:

Me encuentro en una isla del extremo austral, en esas regiones conocidas por los mapas donde el continente se desmiembra y cae a pedazos en el mar como si las aguas se tragaran el cansancio de la tierra. La isla se llama “Aysén”, pero no guarda ninguna relación con la ciudad real. Es una isla completamente desolada, árida, rodeada por un mar embravecido que la castiga por todos sus flancos. Las olas son montañas de agua, de sus crestas a sus pies corren profundos abismos como en una cordillera en constante agitación. Desde la orilla rocosa grito aterrado ante el espectáculo y mis alaridos le inyectan más energía a las ondas. La altura que toman sus espinas monstruosas responde a la intensidad de mi espanto. Es un horror deslumbrado. Nunca me había encontrado ante un mar tan violento y caótico. Las olas se entrecruzan y chocan formando torbellinos. De pronto una se descuelga de la masa furiosa y penetra como un látigo en la tierra transformada en bola de fuego. Es un lugar que no ha sido creado a escala humana, un lugar del inicio o el fin de los tiempos. De esta desproporción surge mi pasmo, mi fascinación morbosa por el panorama que me rodea.

Luego, me interno por la isla y entro en una casa deshabitada. Es una vivienda rústica, con aires de ser una casa de veraneo. Es la casa de un amigo, alguien que conozco pero no sé quién pueda ser. Me digo que en esta isla es posible circular libremente por donde uno quiera. Y entonces me entra prisa por volver hacia la orilla para mirar las olas. La contemplación de este espectáculo me tiene subyugado. No quiero despertar, por ningún motivo. Abro los ojos y vuelvo a soñar con lo mismo. O tal vez sueño que despierto y que vuelvo a la isla. No quiero salir de aquí. Estoy gozando como nunca de mi propia pesadilla.

Me levanto de la cama y bajo la luz que recién empieza a madurar tiento unos pasos a pie pelado por el pasillo, todavía conmovido por el sueño. Me planto frente al ventanal que encara el poniente y me ofrece la vista de la iglesia y su campanario inclinado tras el gran terremoto. La cruz apunta en diagonal al cielo como una anomalía que perturba la normalidad del paisaje urbano. Recuerdo entonces la imagen de otra cruz: desde la cama de otra mujer que había sido mi pareja, la primera que tuve, contemplaba la ventana que daba a la calle y recortaba de sus piezas un madero vertical y un travesaño para formar una cruz en mi mente. Con el contraste de la luz exterior distinguía una cruz que fijaba en mi memoria como un momento eterno, como aquello que permanecería y resistiría el fluir del tiempo que arrastra todas las experiencias. Nunca he sido cristiano y todavía no me explico el afán de este ejercicio de retención y recorte de la realidad. Sí recuerdo que me percibía —y me empecinaba en esta imagen— como una estaca clavada en el tiempo fluyente. Resistiendo su marea.

La misma mañana del sueño con la isla, una mañana de sol limpio y reluciente, con la sien o acaso un pómulo golpeando contra el vidrio suelto de la ventanilla que se sacude por los baches del pavimento y la carrocería desvencijada, oí en mi mente los versos de otro poema inconcluso, o quizás nacido muerto:

Bienvenida, madre mía,
luz del mundo donde brillan los objetos
por ti vivimos, por ti morimos, por ti matamos…

*Fuente: Politika

El articulo Provincias del imperio apareció primero en piensaChile.

Ante la pandemia que nos aqueja, como miembros del Colectivo Historias Desobedientes-Chile. Hijas, hijos y familiares de genocidas por la Memoria, la Verdad y la Justicia, queremos manifestarnos respecto a la demanda de liberación de nuestros familiares por conceptos humanitarios, interpuesta por los partidos Renovación Nacional (RN) y Unión Demócrata Independiente (UDI) y apoyada por otros familiares de FFAA y de Orden: nos oponemos rotundamente.

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¿Las razones? En primer lugar, la gravedad de los delitos cometidos por unos y otros es muy distinta. Los presos y presas de la revuelta social se encuentran en “prisión preventiva” (“medida cautelar” excepcional aplicada en ausencia de una sentencia judicial condenatoria y que no presume de su culpabilidad); los reos comunes han cometido delitos que jurídicamente constituyen un perjuicio producido entre privados; en cambio, los pocos violadores de los derechos humanos que han recibido sentencias condenatorias son autores de crímenes imprescriptibles (según la Convención Internacional de 1968 suscrita por Chile en 2012) que atentan, como decía el propio Patricio Aylwin, contra la fibra moral de nuestra sociedad toda vez que el daño fue provocado a la Sociedad Civil por parte de agentes del Estado.
En segundo lugar, las condiciones de vida y el grado de exposición a la pandemia son incomparables. La situación de los reos comunes y políticos en los diversos centros penitenciarios constituye un gran motivo de preocupación para las agrupaciones de DDHH en Chile, y, en el contexto actual, cada vez más para la comunidad internacional: hacinamiento, escasa higiene, alimentación deficiente, falta de atención médica, carencia de mascarillas y desinfectantes, poca ventilación… Muy distinta es la situación de los reos de Punta Peuco y de los otros recintos privilegiados.
Como familiares de esos criminales, muchos de nosotros conocemos bien el lugar reservado para ellos: habitaciones de 36m2 para dos personas, cuyas camas se encuentran a más de un metro y medio de distancia; un baño para cada pieza; un comedor común con sillas y espacio más que suficiente para el bajo número de detenidos; un patio de 1500 m2 por módulo penal, en el cual pueden reunirse y hacer asados; libertad de circulación… A lo cual se suma el acceso a recintos hospitalarios institucionales de alto nivel: según el ranking del Global Health Intelligence (2019) tanto el Hospital Militar como el DIPRECA se encuentran entre los diez mejor equipados de Chile.
Si la situación penal es tan diferente, entonces ¿por qué ciertos sectores de la sociedad insisten en denunciar una supuesta discriminación hacia nuestros familiares? ¿De qué mal sueño extrajo Jacqueline Van Rysselberghe que en Punta Peuco existe una población penal expuesta al contagio “fruto del hacinamiento que existe en esa cárcel”? ¿Se trata de un sector político que está mintiendo, o que simplemente no sabe de lo que está hablando? Respecto a la posición del (des)gobierno actual, ¿acaso pretende nuestro Presidente, ansioso de Gloria, aprovecharse de esta situación de “excepcionalidad dentro de la excepción” jurídica para imponer una agenda unilateral que anularía los pocos y difíciles avances que ha logrado nuestro país en materia de derechos humanos?
Porque los criminales de lesa humanidad han gozado durante años de las condiciones penales que hemos descrito; porque no han mostrado arrepentimiento (¡y vaya que lo sabemos!); porque no han aportado información para contribuir a la verdad; porque aún hoy mantienen pactos de silencio; porque no hay circunstancia alguna que justifique su horroroso actuar; porque, en fin, conociéndolos como miembros de sus familias, reiteramos nuestro rechazo a este nuevo subterfugio de la derecha: no deben estar en la calle.
Así, nos pronunciamos contra la liberación de los criminales de lesa humanidad y en favor de las demandas de los reos comunes y presos políticos en Chile.
Historias Desobedientes-Chile
Hijas, hijos y familiares de genocidas
por la Memoria, la Verdad y la Justicia
4 de abril de 2020

Fuente: Tu Voz  y BioBio
 

 
https://www.facebook.com/DesobedientesHi/videos/199116674853524/
 
https://www.facebook.com/DesobedientesHi/videos/600928364098960/

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13 de febrero de 2020

A pesar de no haberse comprobado la presencia de hidrocarburos ni acelerantes en sus manos, ropa y mochila, Gabriel Rogers (18) fue detenido por un supuesto lanzamiento de bomba molotov y puesto inmediatamente en prisión preventiva desde hace 90 días. Su madre, Carolina Jaque Costa, no pierde la fe en traer a su hijo de vuelta a casa. Mientras, asiste a su único día de visita semanal, cada jueves, durante tres horas, sagrada y lealmente. Esta es la historia de una de las tantas madres con hijos detenidos en distintas cárceles del país después del 18 de octubre.

A las 06.30 de la mañana, Carolina Jaque ya está despierta. Lleva un rato dando vueltas en la cama. Siente como la falta de sueño le pesa, pero igual se levanta. Para ella, la madrugada y el insomnio ya es una costumbre. Todos los jueves, como hoy, se levanta temprano para visitar a su hijo Gabriel, de 18 años, que acaba de cumplir 90 días encerrado en la cárcel de Santiago 1. La visita dura tres horas y pretende aprovecharla al máximo.
Carolina se levanta a preparar comida para él. A las 7 de la mañana, con la casa aún en silencio, está con el sartén en mano, salteando un churrasco para llevarle un sándwich lo más fresco y caliente posible. Sabe lo mucho que a Gabriel le gusta el pan, así que le hace hartos para darle en el gusto. A veces son tantos que no sabe si se los come todos o quizás los regala. Pero eso en verdad no le importa. Es jueves y podrá ver nuevamente a su hijo.
Acaba de terminar de ordenar los confites que compró la noche anterior, después de salir del trabajo. No puede llevarle comida de casa, así que organiza un festín con lo único que le es permitido ingresar. Suflés, papas, galletas y dulces que, según ella, hace que cada día de visita parezca la celebración de un cumpleaños. Antes de salir de la casa, con la bolsa de comida al hombro, prende una vela en un altar improvisado de su living. Y parte sola, cargada y expectante, camino a Gabriel.

***

Gabriel Rogers tiene 18 años. Está matriculado para comenzar cuarto medio en marzo. Es scout desde pequeño, amante de la naturaleza y el aire libre. Cada vez que ve a su madre, le comenta las ganas que tiene de ir a la quebrada de Macul a pasar tiempo en la naturaleza. “Es alguien muy sensible”, dice Carolina.
– Es súper contemplativo, le gusta su soledad. Se sienta en algún rinconcito a leer o en su pieza a escuchar música. Lo que debe ser estar en prisión con cientos de presos gritando–reflexiona. Luego de una pausa, toma aire y se responde ella misma: “Un infierno”, dice.
Antes de ser detenido, Gabriel pasaba sus tardes después del liceo con sus amigos. Haciendo malabares, jugando pimpón. Tiene tantos cercanos que quieren visitarlo que, cada semana, su mamá tiene que hacer rotar los cupos de sus visitas. No todos alcanzan a verlo, así que a veces le entregan libros para que ella se los haga llegar a la cárcel. Dice que podría estar todo el día respondiendo mensajes y llamadas  de familiares, amigos y compañeros que preguntan por él. Una de sus profesoras del liceo, que prefiere reservar su identidad, destaca su compromiso social como parte importante de su persona. Dice que tiene una buena relación con sus pares y que en el último tiempo había demostrado un esfuerzo por mejorar su rendimiento académico. Cree que con una buena orientación podría convertirse en un productor de cambios e impacto social. Un real aporte a la sociedad, si se le apoya correctamente.
Ese compromiso social fue la razón por la que Gabriel no se quedó atrás durante las manifestaciones del 18 de octubre. Carolina dice que recuerda perfectamente haberlo visto salir por la puerta una última vez. Una rutina típica que no volvería a repetirse, porque después de ese día Gabriel nunca volvió a su hogar. Fue detenido el pasado 12 de noviembre en el Parque Bustamante. Carabineros, vestidos de civil, se lo llevaron en un auto particular después de un seguimiento, acusando que había videos que lo vinculaban con actos violentistas. Alcanzó a gritar su nombre y el teléfono de su madre, Carolina, que no tardó en ser bombardeada con múltiples llamadas y videos de amigos y desconocidos. Se llevaron a tu hijo, le decían. Ella estaba en el supermercado. El mundo se le vino encima.

***

A pesar de no haberse comprobado la presencia de hidrocarburos ni acelerantes en sus manos, ropa y mochila, Gabriel fue acusado de un supuesto lanzamiento de bomba molotov y puesto inmediatamente en prisión preventiva a esperar un juicio en el que arriesga tres años y un día, como mínimo. Su abogado, Nicolás Toro, asegura que las pruebas presentadas por la Fiscalía, un video que supuestamente situaba a Gabriel en el lugar donde estaban ocurriendo los hechos, no “clarifica su participación en el lanzamiento de bombas molotov. Es insuficiente para probar ese delito en particular”, explica. Toro asegura que su defendido se mantiene en prisión preventiva por unas faltas por desórdenes públicos, también en contexto de manifestaciones, cometidas antes de su detención. Una de ellas cuando era menor de edad y la otra ocurrida luego del estallido social. Él las describe como razones “jurídicamente intranscendentes e ideológicas” para mantenerlo en el encierro, asegurando que se demuestra un endurecimiento punitivo a raíz del 18 de octubre. Antes, las medidas cautelares para delitos similares eran menos duras. Sin embargo, hoy la prisión preventiva pasó a ser la regla general en estos casos. Casi 2.500 jóvenes de entre 18 y 27 años, según datos recopilados de los informes del Ministerio de Justicia y Derechos Humanos hasta diciembre de 2019,  están hoy en la situación de Gabriel, la mayoría, como él, acusados de infringir la ley de armas por bombas molotov. Solo en Santiago son 900 quienes se encuentran en prisión preventiva. La mayoría está en el módulo 14 de Santiago 1, que tuvo que abrirse especialmente para hacerles espacio.
–Nos ha tocado en las mismas audiencias ver salir a violadores. Hemos estado ahí mismo. Y los chiquillos que se estaban manifestando no salen– dice Carolina angustiada.
A tres meses de su detención, siente la ausencia de su hijo como si fuera el primer día. Su apetito está débil. Duerme profundo, pero por pocas horas. Tiene ojeras que antes no tenía y ha bajado de peso. Dice que la pena le ha echado sus buenos años encima, pero se mantiene firme. No tiene espacio para depresiones, está en constante movimiento. Hace lo que puede por mantenerse fuerte por su familia, compuesta además por otros dos hijos. Mantenerlos a flote y sacar a Gabriel es su prioridad. Echarse a morir para ella no existe. Sabe que eso es lo que Gabriel necesita de ella. Pero piensa en él todo el día. “Anoche, por ejemplo, vi que iba a haber luna llena y pensaba pucha, Gabriel no puede ver la luna. Ni sentir este frescor de la noche”, cuenta.
–Todo lo que yo disfrute, esas cosas sencillas, saber que él no lo esté disfrutando es una espina en el corazón– añade.
El vacío es latente en su dinámica y su familia. Carolina dice que incluso el Bachi, el gato de la familia, lo echa de menos. De sus dos hermanos, solo el mayor, de 22 años, ha podido visitarlo. Gabriel fue quien le enseñó a andar en bicicleta a su hermano menor, de 13 años. Le enseñó a nadar y a tocar la flauta. Sin embargo, solo han podido verse una vez; en la segunda audiencia en que le negaron el arresto domiciliario. Dice Carolina que se lanzaron besos a través de la habitación. Pero eso fue todo. No se han visto desde entonces. El padre de Gabriel y de sus hermanos falleció hace un par de años, cuando el mayor de ellos aún era adolescente. A pesar de que no vivían juntos, Carolina lo describe como un padre muy presente. Mantenían una muy buena relación. Ella cree que para Gabriel, el impacto de ese golpe no llegó en seguida. Lo vio tener un bajón el mismo año en que repitió de curso. “Para él su papá es un gigante”, explica. “Era una persona muy generosa, muy alegre. Tiene muy lindos recuerdo de todo lo vivido con él. Muchas aventuras. Lo acompaña del cielo ahora. Yo sé que lo está cuidando”, concluye.

***

Carolina Jaque llega a ver a su hijo a la cárcel de Santiago 1 alrededor de las 8 de la mañana. Las puertas de abren a las 9. La fila es larga. Corre el riesgo de quedar muy atrás y atrasarse en la entrada, lo que significa perder parte importante de las pocas horas que tiene con Gabriel. La larga línea de madres, hermanas, tías, primas, amigas y pololas, que llegan incluso horas antes del inicio oficial de la visita, solo por intentar quedar adelante, avanza lentamente. Los hombres son menos, como es usual, y avanzan más rápido. Pero las mujeres, con su presencia sagrada y numerosa cada semana, esperan leales y pacientes que se abran las puertas. Otras madres le hacen un espacio a Carolina con ellas en la fila. La salvan de perder una hora –o más– de tiempo con su hijo. Esperan juntas y ansiosas, conversando para apaciguar la demora.
Al entrar, un timbre en el brazo. La ansiedad y la emoción la inundan. Entrega el carnet. Recibe una credencial y se suma a otra fila para la revisión de los alimentos. Los panes que se despertó temprano para hacer son abiertos y toqueteados por fuera de su bolsa transparente, y cuando termina avanza otra vez. El corazón le late a prisa. Otra fila. Revisión corporal. Fuera zapatos. A mostrar los bolsillos y las plantas de los pies. Nada importa porque ya está cerca. Sigue caminando, pensando en decirle que deje preparadas sus cosas, que ya va a salir, y debe mostrar su timbre dos veces más, bajo una luz ultravioleta antes de llegar al módulo. En la sala de visita se sienta en una banca a esperarlo. Gabriel aparece, bien arreglado para recibirla. Ese es el momento por el que espera toda la semana, la razón de que no pueda dormir la noche anterior y camine con el corazón en la mano por los largos pasillos de Santiago 1. Apenas tres horas para estar juntos, pero que se sienten como un regalo infinito e invaluable. Los abrazos sobran, pero también faltan. Faltan mucho.
El temple de Gabriel es algo que Carolina admira. No necesita llegar a subirle el ánimo, ni convencerlo de mantener la esperanza alta. Él se las ingenia para mantenerse ocupado y tranquilo, incluso le contó a su mamá que se hizo unos malabares para jugar y que consiguió hacerse una repisa, para no tener sus cosas desordenadas en el piso. Ella ve su valentía como genuina, pero tiene  claro que no sabe por todo lo que está pasando su hijo.
–Yo sé que él no me debe contar todo. Estoy súper consciente de eso. Sé que sabe lo mucho que sufriría si me contara que le pasa algo más terrible– reflexiona Carolina
El día de la visita lo ve radiante. Y esa es la imagen que atesora. Poco después de ella, el hermano mayor de Gabriel aparece. Y antes de que llegue el resto de amigos y familiares que hacen turnos para poder verlo, la familia logra tener un momento íntimo que hace mucho no compartían. Carolina le cuenta acerca de la audiencia que se viene, la tercera apelación en la que intentarán sacarlo de la prisión preventiva. Le dice que se imagine fuera; en la playa, con sus malabares y con su guitarra. Que los imagine juntos. Gabriel le regala un ramo de delicadas flores de papel que hizo para ella, y le entrega una carta para que la lea después.
Cuando su tiempo termina, y lo deja en la última reja en que puede dejarlo, lo ve irse cargado de las bolsas que le llevó, y llora. Dejarlo ahí e irse es profundamente duro, y a pesar que se mantiene fuerte toda la visita, e intenta no dejar caer lágrimas ni siquiera cuando lo abraza, no puede evitar quebrarse. Ocurre todas las semanas, sabiendo que no volverá a verlo hasta siete días más. A veces, sin embargo, piensa en que hay siempre peor que ella. Alguno de sus acompañantes u otra madre de visita. Y si alguien más necesita contención, ella está ahí. Aún si significa aguantar su propia pena.
Después de varios días de esperar la audiencia, la expectativa se derrumba: por tercera vez le negaron el cambio de medida cautelar por dos votos a uno. Gabriel no volverá a su casa. Al menos por el momento.  Agotadas las instancias de apelación, el Comité de Defensa del Pueblo, quien lo representa, deberá buscar nuevas estrategias para lograr su salida. Carolina, pese a todo, no pierde la fe. Seguirá visitándolo cada jueves, sagradamente, cargada de dulces, panes y esperanza.
*Fuente: El Desconcierto

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A veces quisiera desaparecer del mapa
Volver donde yo nací, pero no es tan papa
me achaca, las duda no se saca es ta pegá
Como laca, el peso a lapa makiza es mi capa,
A veces quisiera tener alas como pájaro
Volar por el tiempo donde estuvo Lautaro
Y olvidar yo, por un tiempo que la mitad de mi familia esta muy lejos
Hay días en que me quejo,
hay dias en que estoy bien piola
Hay días en que me rio hasta del Guatón Loyola
Ay! Comadre lola, si usted supiera
Lo que estar dividida, no saber cual es su tierra
Ana chola, en la bola como ratón sin cola
Mi mama me hablaba a mi del C.H.I
Por allá bien lejos donde yo nací
Donde yo crecí
Y no juego a la gringa si eso tu creí
Nunca niegues donde tu provengas
Tengas lo que tengas,
Vengas de donde vengas
Vengas de Dinamarca (o de chiloé)
Si el mundo es una gran arca de Noe
Y si yo he nacido fuera estoy orgullosa
y tengo sangre indígena mejor por que es hermosa,
soy una trota mundo sin Fijo rumbo me fundo,
Al lugar donde yo tumbo, así es mi mundo
Soy del norte, del sur, del oeste, del este,
Una viajería sin paradero sin nombre sin carnet,
Una Ulyse si tierra prometida Eh, eh
Creado en mi propia odisea moderna nene
Se eh, hacer camino al andar caminante
por eso no tengo bandera representante
da lo mismo mi nombre, lo importante es lo que hago
valorar el hombre por la calidad de su trabajo
y es que el mundo es tan grande
y uno tan pequeño,
sólo me dirijo por la Rosa de los Vientos
CORO
Somos hijo de la Rosa de los Vientos
De la rosa de los vientos
Somos hijo de la Rosa de los Vientos
De la rosa de los vientos
SEO2
De niño e seguido el camino de la calle
Tan difícil que me pare como quien me calle
Donde me halle nunca olvido mis raíces
Los países donde e vivido han unido sus matices
Para que me caracterice con mi personalidad
Ser una persona de calidad,
La calidez de la verdad, me ampara
Me prepara, para levantar mis alas
Me protege como un chaleco antibalas,
Cala mi alma al mundo en que vivo,
Pido un minuto pa’ recopilar lo ke he vivido
Las ciudades en las que he residido
Las personas con las cuales e compartido
He sido yo he que he partido recorrido
Miles de kilómetros en todos los sentidos
Mido la importancia de mi vivencia
En mi existencia, encuentros coincidencias
Cuando me preguntan a que sector represento?
Respondo que en verdad yo no entiendo
El sentimiento de estar ligado a un barrio
Al contrario que el salir de el pa’ no ser marginado
Yo soy ciudadano del planeta tierra
Ser humano que no cree en las fronteras
Tanto Squat, Cenzi, Anita vivieron fuera
Yo igual hermano, ah,ah
No es por que yo quiera, pero mi lugar
Es tanto aquí como donde sea, cuatro puntos cardinales
Cuatro cabezas, verás que la nacionalidad no es la gran cosa
Si no mas bien girar con el viento como la rosa.
CORO
Somos hijos de la Rosa de los Vientos
De la rosa de los vientos
Somos hijos de la Rosa de los Vientos
De la rosa de los vientos
Somos hijos de la rosa de los vientos
de la Rosa!!

 
 
 

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Coincidiendo con la llegada de Obama a Buenos Aires, una operación de des-ideologización y desmemoria está en marcha en Argentina

Antiguo centro de detención en Buenos Aires, Argentina. 19 Marzo 2016. EITAN ABRAMOVICH/AFP/Getty Images
Transcurrido menos de un mes de la inauguración del nuevo gobierno Macri/Cambiemos en Argentina, el nuevo liderazgo, o la nueva “gestión”, como prefiere denominarse, actuó con abrumadora rapidez. El congreso argentino, repleto de parlamentarios del partido opositor Frente Para la Victoria, perdedor de las anteriores elecciones presidenciales con solo un 2% de diferencia, cerró por vacaciones durante el caluroso mes de diciembre, cuando muchos urbanitas argentinos, indiferentes, buscan huir hacia la costa.
La batalla para clausurar tantos centros culturales como sea posible coincidió con despidos masivos de funcionarios y nuevas leyes dictadas para criminalizar las protestas contra dichos despidos. El primer y más evidente objetivo fue desmantelar el Centro Cultural Néstor Kirchner, donde los espectáculos teatrales y musicales eran gratuitos, con el objetivo de ofrecer a los más desfavorecidos y a las clases trabajadoras acceso a la alta cultura. Más ominosa aun es la batalla que está teniendo lugar para cerrar el Centro Cultural de la Memoria Haroldo Conti, un centro y un museo construidos en el interior de un antiguo centro de tortura y desaparición, la ESMA (Escuela Mecánica de la Armada), que operó campo de concentración secreto a partir de 1970. El Centro Haroldo Conti recibe su nombre de un novelista lírico y ensayista argentino que, como el militante y ensayista Rodolf Walsh o el poeta surrealista Miguel Ángel Bustos, se cuenta entre los escritores asesinados durante el régimen de la junta militar.
Además, con un absurdo decreto-ley, Macri ordenó el cambio de la icnonografía del papel moneda nacional. El decreto establece el uso de imágenes de animales salvajes típicos argentinos en sustitución de las efigies de los antiguos presidentes de Argentina, tanto los de la derecha (dirigentes del siglo XIX, con frecuencia genocidas, como el oligarca Julio Argentino Roca) como los de la izquierda (la efigie de Eva Perón, que fue impresa en el billete de 100 pesos por orden de los tesoreros de la era Kirchner). Esta medida de readaptar la moneda forma parte de lo que se conoce como “des-ideologización” de la moneda nacional. Parte de esta campaña de “des-ideologización”, o de purificación ideológica, fue la medida del poder presidencial ejecutivo que ha provocado que hayan aparecido los primeros presos políticos en Argentina desde la recuperación de la democracia a mediados de los 80. La activista jujeña Milagro Salas está presa por defender el derecho a protestar, protegido por la constitución argentina antes de las enmiendas que Macri impuso apresuradamente, aprovechando que el Congreso y los tribunales estaban de vacaciones de verano (en diciembre, en el hemisferio Sur).
Para disimular la erosión estructurada de la memoria y la libertad de pensamiento, Darío Lopérfido – el nuevo ministro de cultura – anunció que los izquierdistas habían exagerado el número de desaparecidos en Argentina, con el propósito de acumular subsidios y dinero del Estado. Lopérfido insistió, en varios artículos, conferencias de prensa, Twitter y Facebook, que el número real de desaparecidos se situaba alrededor de las 12.000 personas, y no las 30.000.
No a los dos demonios

“El Tao engendró la unidad. La unidad engendró la dualidad. La dualidad produjo la triada. La triada dio vida a los diez mil seres” –  Lao Tse

Mucho antes de que se produjeran las declaraciones revisionistas del ministro de cultura, grupos de derechos humanos como HIJOS (HIJOS significa «Hijos e hijas por la Identidad y la Justicia contra el Olvido y el Silencio» http://www.hijos.org.ar/) y la Asociación de las Madres de Plaza de Mayo se enfrentaron al nuevo gobierno de Cambiemos. Acusan a los ministros de Macri de intentar resucitar la “teoría de los dos demonios”. En Argentina, la “teoría de los dos demonios”, favorita del sector conservador, es el evangelio de aquellos que alientan el revisionismo histórico y buscan edulcorar la guerra sucia de la década de 1970.
Algunos defensores de esta idea afirman que tanto las dos guerrillas existentes, como los perseguidos por el Estado por “subversión”, incluidos los oficiales que promulgaron políticas de abducción y ejecución, fueron en realidad también víctimas; que todos fueron igualmente culpables de haberse dejado llevar por las “circunstancias” de los años 70. Insistiendo en la visión relativista de la década de 1970, un paradigma maniqueísta absuelve a los criminales, afirmando que “todo el mundo comete crímenes bestiales”. Los arrepentidos estrían pensados para reducir la historia a un consenso banal, mientras que los libertadores son anulados, y una amnesia oficial entra en escena. Los que desean esta amnesia son los beneficiarios de los regímenes de los 70, que vieron en la democracia española post-franquista un modelo exitoso y envidiable para Latinoamérica. Pero es en este esquema donde se enterraron eficazmente la historia y la conciencia histórica, para promocionar “la paz” (en un modelo que aplaudiría la actual administración de corte post-político de la Unión Europea, con sus políticas de austeridad e inmigración, que Macri tanto admira).
El actual presidente argentino, su ministro de cultura y una retahíla de eruditos llevan tiempo sermoneando sobre una desesperanzadora tendencia a “demasiada memoria” en Argentina. Aparentemente, aquellos tiempos románticos del régimen militar solo excedieron los límites de una conducta educada, pero ahoro es necesario arreglar las cuentas. Más urgente que saldar cualquier deuda con las ancianas madres de los desaparecidos (todas ellas tildadas por el actual gobierno de extorsionistas), a Macri le preocupa apresurarse a amortizar tantos fondos financieros de cobertura como sea posible.
La década de los 70 se ve lejana y se recuerda como una nebulosa sucesión de eventos pertenecientes a una triste y modernista antigüedad, ajena a las convenciones del nuevo siglo. “¿No podemos llevarnos todos bien?”, preguntaba con frecuencia Mauricio Macri en sus días de alcalde de Buenos Aires. Más adelante, se mostró impaciente por enviar fuerzas policiales, incluso si se trataba de reprimir trabajadores y reclusos del hospital mental La Borda en 2013, cuando el personal y los pacientes se manifestaron contra la austeridad y en defensa de sus instalaciones recreativas.
La retórica de los “dos demonios” suena un poco a maniqueísmo, y promueve el baño en un líquido amnésico. Es el actual ministro de cultura, Lopérfido quien la ha propuesto, lo mismo que el programa de debate televisivo líder de aundiencia, con el periodista Jorge Lanata, una celebridad ampliamente leída y difundida, defendida por la clase media-alta argentina.
Una expresión más vulgar, que ejemplifica la cultura de los defensores de la amnesia, es la de “borrón y cuenta nueva” como fórmula para limpiar los trapos sucios y hacer nuevas cuentas, listas para una nueva administración. El mantra administrativo emergió durante la euforia neoliberal argentina de 1990. Una expresión, esta de “borrón y cuenta nueva”, explorada en el libro de la historiadora Marguerite Feitlowitz: “Un Léxico del Terror”, sobre los años de la guerra sucia, y que busca literalmente la erosión de la memoria para conseguir hacer tabula rasa. Algo que era perfectamente posible cuando, durante la presidencia de Carlos Menem, el estilo de vida impuesto se centraba en el consumo desenfrenado.

Pero ahora ya está claro hacia dónde se inclinará el nuevo gobierno de cambiemos. En enero de este año, organizó una conferencia para las supuestas “víctimas de la guerrilla”. El comité organizador fue convocado al mismo tiempo que el gobierno declaraba su guerra contra numerosos museos y centros memoriales, como el mencionado Centro Cultural Haroldo Conti. Para líderes de opinión como Lanata, el trauma nacional no tiene nada que ver con los 20.000 funcionarios despedidos, algunos de los cuales heridos por pelotas de goma cuando ejercían su derecho constitucional a manifestarse. Esos son meros “vagabundos” y “lacayos”, que habían trabajado en programas sociales como los que facilitaban inspecciones sanitarias para prostitutas, o los que repartían cestas de productos de primera necesidad para los bebés de las familias más pobres del país. Un conflicto entre el líder del progreso contra la burocracia (Macri) y el odioso funcionariado, parte del himno y el credo religioso global de la sagrada “gestión”, que alimenta la extraña retórica de progreso de la Nueva Derecha.
Los recortes en gasto público no solo sirven para hacer que la economía sea más “competitiva”. El destripamiento de la memoria, y la ligereza que conlleva la amnesia, son partes inherentes del programa de la “doctrina del shock” en un país en el que, por otra parte, incluso siguiendo el criterio de neoliberales y Chicago-Boys, no se encuentra actualmente en las condiciones críticas que requeriría esa doctrina para aplicar sus recetas.
Entre los principales objetivos de la agenda revisionista de Cambiemos está acabar con la desenfrenada “sobredosis de memoria” que se dio durante la primera década del siglo XXI, y a la que Cambiemos ofrece una larga y esperanzadora jeringuilla amnésica. O, quizás, una relajación infinita.
La banalidad de la “gestión”
El gobierno de Macri, sus credos de “gestión-contra-burocracia”, la pretensión de estar libre de ideologías o dogmas y la indiferencia hacia cualquier forma de tradición, cultura o memoria a favor de “lo nuevo”, parece validar la teoría (observada por el filósofo Legendre y otros radicales no francófonos) de que la “gestión” no es un peligroso fundamentalismo global de rasgos identificables. El método de “des-ideologización” al que se refiere Cambiemos utiliza un lenguaje administrativo para fingir una eficiencia estilosa o un orden tecnológico fluido. Hablan como progresistas, pero su visión del mundo “progresista” está más cercana al concepto “progresista” de los países de la Unión Europea, que a las connotaciones de la palabra progre en Argentina (aquí, progresista se refiere a la conciencia de clase militante, apoyo a programas sociales para incluir a marginados, a pobres, minorías, prostitutas y demás colectivos desfavorecidos, y a la defensa de un Estado de bienestar que ha sido abandonado, o de un Estado de trabajadores, basado en un capitalismo neo-Keynesiano).
La lucha para hacer de la sociedad argentina una sociedad más competitiva a través de recortes masivos en gasto público, es, en esencia, similar al tipo de explicaciones que dan los líderes de la Comisión Europea como Juncker o Jeroen Dijsselbloem, cuando discuten las medidas de austeridade imponen la quiebra deliberada de la sociedad griega (la comparación encaja, exceptuando el matiz de que Grecia no había elegido ni a Dijsselbloem ni a Juncker, y Argentina sí eligió a Macri). El resultado electoral en Argentina vio cómo muchos de los pobres y aquellos privados de voto fueron convencidos por la maquinaria de relaciones públicas y la colorida campaña de la derecha. El monopolio mediático Clarín demostró su capacidad para crear un motor tan poderoso, que fue capaz de determinar los tres candidatos elegibles de entre todos los partidos: Scioli del Frente para la Victoria, Massa del Partido A+, y Macri de Cambiemos, todos ellos neoliberales declarados.
Desleal Lopérfido: la ignorancia como fuerza
A pesar de la criminalización y de las pelotas de goma ded la policía, las marchas y las manifestaciones continúan mostrando el descontento. Una de estas marchas incluyó la ruidosa protesta pidiendo la dimisión del nuevo ministro de cultura (!), Dario Lopérfido, tras declararse revisionista histórico con la negación de las desapariciones. La declaración de Lopérfido, donde insistía en que “no hubo 30.000 desaparecidos, sino que los activistas se inventaron ese número para obtener subsidios”, enfureció a las Madres de la Plaza de Mayo, que se manifestaron exigiendo su dimisión.
El periodo del régimen militar, que el ministerio de cultura buscaba embeller, por no hablar de una nostalgia institucional, fue una época de destrucción, que eliminó los cimientos de una sociedad argentina otrora brillante. El régimen del golpe militar puso el foco, específicamente, en los jóvenes más talentosos y destacados: solo para abducirlos y para ejecutarlos, después de que las cámaras de la red putrefacta de torturadores hicieran que jóvenes de 17 o de 21 años comprendieran que hay destinos mucho peores que la muerte.
Organizaciones como HIJOS o las Madres de Plaza de Mayo, manifestándose contra la erosión de la memoria, publicaron cartas de recriminación en los periódicos y organizaron peticiones. Inmediatamente fueron humilladas e insultadas por líderes de opinión. La asociación de víctimas insistió en que esa negación por parte del ministerio de cultura era una afrenta a la moral común de la sociedad y de la democracia argentinas. Lopérfido no ha retirado sus declaraciones contra esas “quejicas”, madres privadas de sus hijos, en una cultura latinoamericana donde la dignidad de los mayores y el matriarcado familiar son aún honorados y glorificados, a pesar de los valores de la “gestión”, que buscan la erosión de esta cultura. “¿A quién le importa lo que quieran unas viejas con pañuelos blancos?”, es la desvergonzada respuesta del nuevo orden neoliberal, administrativo y tecnocrático. Lanata, que invocó el derecho a la libertad de expresión, mantuvo una posición escéptica de rebelión punki hacia la comisión de madres, que usaron el discurso que pone en duda el respeto a los derechos humanos – un concepto alienador, que el presidente Macri ha utilizado para referirse a “chantaje” o “truco”. En una ráfaga de artículos en la portada de Clarín, así como en declaraciones de televisión, Lanata, con torpes gesticulaciones, insistió que las madres no hablaban en nombre de la “sociedad”, y que no representaban a la “sociedad”.
Aquí, de nuevo, Lanata revela su incondicional thatcherismo. Sin simpatizar con la derecha ni con la izquierda argentinas, Margaret Thatcher declaró una vez que “no existe la sociedad: hay individuos y hay familia”. Las familias que consumen y se individualizan ante televisiones y pantallas, se atomizan una con respecto a las demás. Una forma de neo-thatcherismo local encaja con el paradigma del nuevo gobierno: la sociedad consiste en los espectadores de Lanata en horario de máxima audiencia, no en la generación de las madres inconformistas de los desaparecidos, del excepcional y asesinado futuro de Argentina.
Las islas del olvido
Entre las muchas facciones de la derecha y la izquierda argentinas, existen siempre pequeños puntos de convergencia o consenso en cualquier asunto político, con la única excepción de las Malvinas. La famosa proposición del escritor Jorge Luis Borges sugería que Gran Bretaña y Argentina donaran las islas a Bolivia para que así el país Andino pudiera tener un acceso al mar, que perdió durante su guerra con Chile. Quizás la respuesta subversiva y poco patriótica de Borges continúa siendo la más empática, aunque pertenece a un tiempo en que muchos argentinos asumían que las islas poseían pocos recursos naturales de gran valor.
Muchos escépticos declararon las Malvinas como un caso perdido, como una causa puramente sentimental para unos cuantos patriotas furibundos, hasta que las guerras entre la junta militar y Gran Bretaña en la década de 1980 dejaron una huella indeleble, incluidos los jóvenes soldados heridos o muertos en el campo de batalla.
Atravesando todo el espectro político argentino, desde el Nacionalismo Católico al Peronismo y la izquierda marxista, ha predominado la idea de que las islas Malvinas son legítimamente argentinas, a pesar del asentamiento británico de los “kelpers”, que expulsó a los habitantes originales a principios del siglo XX. Macri, en este contexto, es una excepción destacada, como el primer neo-thatcheriano de la política argentina. Ha hecho historia al asentir complaciente, en el foro de Davos, a la obstinación de David Cameron,  que inistía en que las Falklands forman parte del territorio británico. Parece que los planes del partido Tory para las Falklands tienen más adversarios dentro del Reino Unido que dentro de Cambiemos, para preocupación de todos los argentinos , proveniesntes de todos los espectros de clase e ideológicos.
Las islas del olvido encarnan el nebuloso plan de la “des-ideologización” que está llevando a cabo el actual gobierno. Incluso si Jeremy Corbin ganase las próximas elecciones británicas y pusiese en marcha su promesa de devolver las islas, se encontraría con la indiferencia de Macri.  Esto, probablemente, acabaría por enfurecer a una gran mayoría de sus ya decrecientes simpatizantes.
*Fuente: OpenDemocracy

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