Un 3 de octubre de 1990, la República Democrática Alemana fue anexionada por la República Federal de Alemania, marcando el comienzo del infierno para los trabajadores de Alemania Oriental que vieron cómo los capitalistas saquearon su pais.

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— Daniel Mayakovski (@DaniMayakovski) October 3, 2026

Un 3 de octubre de 1990, la República Democrática Alemana fue anexionada por la República Federal de Alemania, marcando el comienzo del infierno para los trabajadores de Alemania Oriental que vieron cómo los capitalistas saquearon su pais.

Este documental producido en Alemania Oriental expone como era agredida constantemente por el imperialismo y relata cómo era la vida en la República Democrática Alemana.

La RDA, situada en la parte oriental de Alemania, se identificó a sí misma como un “estado de trabajadores y campesinos” hasta 1990, cuando fue desmantelada y su industria fue vendida a precio de saldo a los capitalistas.

La Constitución y la moneda de la RDA fueron abolidas, a la misma vez que se fundaron organizaciones como la Treuhandanstalt, que dirigió la privatización, reestructuración o clausura de miles de empresas públicas de la RDA, que tenía como directriz: «Privatizar la propiedad del pueblo».

En 1989, las empresas estatales empleaban a casi el 80% de todos los ciudadanos de la RDA y la tasa de desempleo era del 0%.

En 1994, tras la anexión de Alemania Oriental a la Alemania capitalistas, aproximadamente 3/4 partes de los empleos se habían perdido para la población debido a que todas esas empresas estatales fueron privatizadas.

Se produjo un desempleo generalizado y las autoridades purgaron todas las instituciones académicas, científicas y de investigación de la RDA, para implantar las instituciones capitalistas que impusieran en los próximas generaciones su relato.

Alrededor del 50% de los profesionales vinculados al estado obrero perdieron sus empleos, Alemania Oriental pasó a padecer el mayor desempleo profesional a nivel mundial.

El saqueo capitalista de las antiguas empresas estatales y la inminente amenaza de desempleo desencadenaron importantes protestas contra el capitalismo, donde incluso se pedía la vuelta del Muro de Berlín.

Cuatro años después de la desaparición de la RDA, la producción industrial de Alemania Oriental se había desplomado un 52% en comparación con 1989, y el desempleo juvenil alcanzaba el 40%.

Te hablan de la caída del muro de Berlín pero no te hablan de sus consecuencias.

Más sobre el tema:

El articulo El de octubre de 1990, la República Democrática Alemana fue anexionada por la República Federal de Alemania apareció primero en piensaChile.

Los hombres del nitrato
Pablo Neruda

Yo estaba en el salitre, con los héroes oscuros,
con el que cava nieve fertilizante y fina
en la corteza dura del planeta,
y estreché con orgullo sus manos de tierra.

Ellos me dijeron: «Mira,
hermano, cómo vivimos,
aquí en «Humberstone», aquí en «Mapocho»,
en «Ricaventura», en «Paloma»,
en «Pan de Azúcar», en «Piojillo»».

Memorias del Caliche…Legado de familia

En la imagen, mi abuelo Timoteo Cámara Contreras. Nació en 1867, en la oficina salitrera Santa Catalina, al norte del pueblo de Huara. Por entonces, la provincia de Tarapacá era territorio peruano, y una zona, al igual que Antofagasta, poseedora de ricos yacimientos de caliche, apetecido por empresarios de distinto pelaje, que quizá ya tramaban planes para acceder con ventajas a esas valiosas pampas.

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Junto a su esposa, mi abuela Sebastiana Donaire, nacida en 1868 en el pueblo de La Noria, construyeron una familia, con seis hijos, uno de ellos mi padre, también un obrero pampino desde su temprana adolescencia.

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En diciembre de 1907, lo sabemos por herencia oral, el abuelo, ya con numerosa prole a cuestas, se encontraba laborando en las duras faenas del salitre en la oficina Buen Retiro, próxima a Pozo Almonte. Desde allí, y animado de principios solidarios se sumó también al movimiento huelguístico de los obreros de la pampa, bajando a Iquique, a la fatídica escuela Santa María, junto a su cuñado Silverio Donaire, hermano de mi abuela Sebastiana, y lograron sobrevivir a la cruel matanza perpetrada, vaya triste coincidencia, otro funesto día 21.

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El abuelo Timoteo aprendió por dura experiencia propia, que las difíciles condiciones laborales ligadas a la producción del salitre, en manos de voraces capitales privados, gatilló inevitablemente el despertar de la conciencia de clase y la organización de los obreros de la pampa. La tendencia casi natural a la unidad y un sólido sentimiento de solidaridad entre los asalariados, se impuso por sobre fronteras administrativas y políticas, porque la lucha por el pan y la represión que ésta acarrea no hace distingos de nacionalidades a la hora de proteger privilegios..

Y supo aprender también, que las justas aspiraciones de pretender una mejor vida y condiciones laborales más justas y dignas en las oficinas y campamentos salitreros del norte, así como en otras zonas del país, históricamente han generado como respuesta gubernamental, terribles acciones represivas hacia los trabajadores y sus organizaciones, sucesos que la historia de Chile aún no reconoce a cabalidad.

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En los tiempos que vivimos, cuando la mentirosa y mezquina elite gobernante se propone un “desmantelamiento” de las conquistas y derechos sociales y laborales alcanzados, es relevante y necesario reiterar que los avances y mejoramiento en las condiciones de vida de las mayorías, nunca han sido concesión gratuita de las clases dominantes, muy por el contrario, han sido fruto de la organización, unidad y lucha de los asalariados y asalariadas, de quienes en muchos episodios de la historia ofrendaron sus vidas por un mundo mejor.

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Tenga plena conciencia que la manera más digna de honrar el legado de nuestro abuelo Timoteo, es continuar trabajando y aportando en la construcción de un Chile mejor, con mayor justicia y dignidad.

El articulo El legado de nuestro abuelo Timoteo, parte de la Memoria del Caliche apareció primero en piensaChile.

El articulo Homenaje a Sliman Mansour, uno de los artistas palestino más destacado apareció primero en piensaChile.

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que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.»
Miguel Hernández

03 de octubre de 2026

En este mes de octubre Iván Figueroa Araneda, el comandante Gregorio, cumpliría 79 años. Hablo de un destacado y querido dirigente revolucionario, un luchador social convencido de que la lealtad a su pueblo era más que una declaración de principios. Por eso estuvo siempre dispuesto a seguir el ejemplo de Salvador Allende, materializando la idea de que la lealtad a los principios era una decisión que se respaldaba con la propia vida.

Su largo e intachable recorrido por los caminos de la vida política lo inició en 1970, siendo suboficial de la Fuerza Aérea de Chile (Fach). Allí se transformó en uno de los líderes principales del movimiento antigolpista que, junto con un grupo de oficiales y suboficiales en servicio activo, se creó para oponerse al golpe de Estado y comprometerse con la defensa del gobierno de la Unidad Popular y del presidente Salvador Allende. Su inteligencia y su transparencia permitieron que esa incipiente organización creciera clandestinamente entre los sectores honestos de la Fuerza Aérea, convenciendo, en medio de la incesante ofensiva golpista y la persecución de los servicios de inteligencia militar, de que los militares debían superarse profesionalmente y acercarse a los problemas y a los sueños que se estaban construyendo en el país, para no ser manipulados ni llevados a cumplir el rol de represores del pueblo.

En esa búsqueda, entre muchas otras iniciativas, fue uno de los gestores de un convenio con la Universidad Técnica del Estado y la Central Única de Trabajadores, que nos permitió ingresar, junto a trabajadores y trabajadoras, a cursos propedéuticos que luego abrirían el camino a carreras universitarias, elevando los niveles técnicos de la institución y creando una nueva mentalidad militar. Por estas actividades públicas, antes del golpe de estado, la inteligencia de la Fach identificó a Iván Figueroa y a otros como “agentes infiltrados de la Unidad Popular”, y fueron castigados por el propio Gustavo Leigh “por estar estudiando en la universidad comunista y alentar a otros para hacerlo, descuidando, según él, sus deberes militares”.

A pesar de ello, continuó al frente de un trabajo abnegado y relevante, que concluyó en logros orientados al bienestar y la calidad de vida, en particular de la suboficialidad de la institución. Por eso, por sus acciones y su coherencia, permanece en el recuerdo de quienes fuimos sus compañeros, y también de no pocos de quienes se mantuvieron en la institución después del 11 de septiembre de 1973.

Iván Figueroa forjó su liderazgo con sus habilidades innatas y en los rigores de la tortura y la cárcel. Obligado al exilio, se preparó en la ex República Democrática de Alemania, se hizo militante del Partido Comunista y se integró a la dirección internacional del Frente Patriótico Manuel Rodríguez (FPMR), organizando la presencia de la organización en Europa. Su camino continuó en 1982 hacia Nicaragua, para cooperar como asesor en la construcción de la Fuerza Aérea Sandinista. Allí creó una escuela para técnicos aeronáuticos, pionera en la formación de quienes luego se prepararon como técnicos e ingenieros en distintos países socialistas. También participó como instructor de paracaidismo de los pilotos de la Fuerza Aérea.

En 1989 ingresó clandestino a Chile para integrarse a la dirección política del FPMR, papel que desempeñó hasta 1995. En 1990 fue elegido miembro de la Dirección Nacional. Este recorrido, abreviado, de la trayectoria política de Iván Figueroa Araneda no fue suficiente para impedir que un grupo del FPMR lo acusara de traidor y de agente de la CIA, lo asesinaran e hicieran desaparecer su cuerpo, actuando de la misma forma que lo hacían los agentes represores del Estado en la dictadura. Nunca hubo pruebas que justificaran esa cobarde acusación. Quien ordenó y quienes llevaron a cabo la ejecución del comandante Gregorio actuaron sobre la base de la construcción deliberada de la imagen de “traidor y delator”, para justificar lo que ya se había decidido hacer con él.

El asesinato de Gregorio, obra de un grupo al interior del FPMR, se justificó aprovechando la rigurosidad de la vida clandestina y el control de la información, argumentando sin presentar prueba alguna que la supuesta traición era una amenaza para la seguridad de toda la organización. Utilizaron ese argumento vulgar para silenciar la disidencia de Gregorio frente a los manejos turbios al interior de la organización, lo que configura una acción profundamente despreciable, ruin, inmoral y contraria a la dignidad humana.

Lamentablemente, el largo silencio cómplice sobre lo sucedido con Gregorio, también cobarde y acentuado con el paso del tiempo ha avalado el abuso de poder inspirado en el ego, la mezquindad y la mentira, que sirvieron para justificar una acusación sin fundamentos que terminó con una vida valiosa. Fue, sin lugar a duda, una acción traicionera, absolutamente contraria a la nobleza de la vida revolucionaria, a la historia de los partidos y movimientos revolucionarios de la izquierda chilena y, en particular, a la vida y al aporte del FPMR en el derrocamiento de la dictadura civil militar que asoló el país por casi dos décadas, cuya historia está escrita con el ejemplo de cientos de héroes y heroínas que entregaron generosamente sus vidas por la libertad de Chile.

Como a miles de mujeres —madres, esposas, hijas—, el asesinato de un luchador social les obligó a iniciar un calvario, aún inconcluso, para encontrar a su ser querido desaparecido. La madre de Iván Figueroa también fue obligada a este dolor, ella empezó a vivir en 1995 la espera por un hijo hecho desaparecer no por agentes del Estado durante la dictadura de Augusto Pinochet, sino que, por un grupo de sus propios compañeros de organización.

Ruth, la madre de Iván, había hecho del miedo, igual que miles de madres, una fortaleza necesaria para recorrer prisiones, cuarteles y comisarías en busca de su hijo después del golpe de Estado. Acompañarlo luego en la cárcel pública y posteriormente en el exilio fue un golpe duro. Poco a poco se fue haciendo cómplice de la bondad, el sacrificio y los ideales de justicia de su hijo y de sus compañeros, hasta compartir su lucha, aportando en muchas ocasiones como correo y nexo entre el trabajo internacional del FPMR y las necesidades de la clandestinidad en Chile.

En agosto de 2005 fui a visitarla a su casa en Maitencillo. Ella esperaba mi llegada; llevaba años esperando noticias, o la confirmación de una noticia que nadie quería entregar a una madre: que su hijo ya no volvería a verla. Mi encuentro con Ruth fue desgarrador, porque le confirmé lo que ella ya sabía por medio de personas que compartieron la última parte de la vida militante y clandestina de Iván.

Ruth me esperaba frente a la entrada de su casa.

Me abrazó y, sin decir palabra, me tomó de la mano y me llevó frente a una puerta lateral, la que mantuvo sin seguro hasta ese día, esperando que su hijo, que había dado su vida entera a la lucha clandestina, pudiera volver a sus brazos.

Ruth murió en 2008 esperando que surgiera el valor moral que terminara con su dolor y con los silencios que ocultaron el asesinato y el cuerpo de Iván Figueroa.

A su hijo desaparecido en 1995 nunca pudo llevarle una flor. Un final doloroso para una madre abnegada y comprometida, que ocupó un lugar valioso y desconocido en la vida del FPMR.

Los casos del traidor inventado no son nuevos en la historia, ni en la literatura. Personajes cegados por el odio, la mediocridad, el resentimiento y el afán de poder están dispuestos a destruir, desde la oscuridad de la clandestinidad, la confianza y la vida de su rival político mediante mentiras fabricadas. Para ello, el manipulador construye su propia imagen, a fin de impedir que se sospeche de sus intenciones malvadas.

Feliz cumpleaños, hermano Ivan o Gregorio. Ya no estás en este mundo, pero estarás siempre en el corazón de quienes te conocimos y compartimos una larga vida de entrega, sacrificios y logros. Tu convicción de lucha nunca será opacada por quienes te traicionaron y asesinaron. Tu imagen en Chile y en Nicaragua está presente, como la de quienes aportaron a realizar cambios profundos y duraderos desde la discreción, la convicción y la humildad, lejos de los reflectores y de la necesidad de aplausos constantes.

Enrique Villanueva Molina

El articulo Gregorio, el traidor inventado apareció primero en piensaChile.

La Cantata Santa María de Iquique en versión flamenco, creada y dirigida por Carmen Álvarez, es una propuesta artística única que une la fuerza expresiva del flamenco con una de las obras más emblemáticas del patrimonio musical chileno, llevando la memoria histórica a escenarios nacionales e internacionales tales como Teatro Camilo Henríquez, Estadio Nacional, Iquique : plaza Arturo Prat, paseo Baquedano, Humberstone y las ciudades de Roma, Florencia, Nápoles y San Cassiano, emocionando a miles de espectadores del mundo.

Hay obras que se escuchan. Otras que se observan… Esta se vive.

Los invitamos a ser parte de una noche donde el arte mantiene viva la memoria.

El articulo Presentación de la «Cantata Santa María de Iquique» en versión flamenco apareció primero en piensaChile.

Presidente Lula: «Usted es muy joven, Nat. Déjeme contarle algo. Es muy triste que en este país, el presidente que no tiene título universitario sea el presidente que más ha estudiado en la historia de este país. […] Fui becario durante un breve periodo de tiempo. Nos encontramos con un país que contaba con 140 institutos federales. Vamos a dejar un legado de 782 institutos federales.»

El articulo El momento que conmocionó a Brasil apareció primero en piensaChile.

Federico Bianchini publica ‘Tu nombre no es tu nombre’, un libro que cuenta la historia de Claudia Poblete Hlaczik, que se enteró en 2000 que fue apropiada cuando tenía ocho meses y que sus padres fueron secuestrados por la dictadura argentina

Durante dos décadas, Claudia Poblete Hlaczik se llamó Mercedes Landa Moreira, o Merceditas, como le decían los padres que la criaron y la inscribieron en Argentina como su hija: él, Ceferino Landa, un exteniente coronel del Ejército; ella, Mercedes Moreira. Claudia, sin embargo, era hija del chileno José Liborio Poblete Roa y de la argentina Gertrudis Hlaczik Pavlesky, torturados y desaparecidos durante la dictadura que, entre 1976 y 1983, dejó 30.000 víctimas y unos 500 bebés robados. Claudia fue una de esos bebés, arrebatada a su madre en 1978, cuando tenía ocho meses. Se enteró de su verdadera identidad el año 2000, cuando la citó un tribunal y se convirtió en la nieta 64, de los 140 identificados hasta ahora gracias a las gestiones incansables de las Abuelas de Plaza de Mayo.

Contada así, en unas cuantas líneas, parece una historia de rápida resolución, pero está muy lejos de serlo. El caso tiene miles de páginas judiciales y permitió derogar en Argentina las leyes de impunidad que frenaban los juicios contra militares. Fue también la primera vez que se condenó a un uniformado, Ceferino Landa, por el robo de un bebé: Claudia. Pero detrás del lenguaje frío de los fallos hay momentos íntimos, dolores, rupturas y reencuentros que para el escritor y periodista Federico Bianchini (Buenos Aires, 44 años) era fundamental reconstruir y relatar. Lo ha hecho en Tu nombre no es tu nombre (Editorial Ceibo), su libro recién publicado en Chile —en 2023 salió en España y en 2025, en Argentina—, donde está la voz de Claudia y de la familia que la perdió y la encontró: su abuela chilena Buscarita Roa, vicepresidenta de las Abuelas de Plaza de Mayo; su tío Fernando Navarro Roa, su prima Florencia.

Por su jurisprudencia, el caso de Claudia es considerado clave en Argentina. Pero para Bianchini le faltaba algo a ese el relato judicial, y ese algo, explica, era “la veta existencial, el recorrido emocional de una persona que, sin haber tomado ningún tipo de decisión, se convierte en una víctima emblemática y cotidiana de la dictadura, porque cada día que Claudia se despierta, ella piensa en lo que le sucedió. Es algo que está impreso en su cuerpo porque durante 20 años estuvo engañada y vivió una vida que no era la que debería haber vivido”.

Esa vida, cuenta Bianchini, era ser la hija de José y Gertrudis, una joven pareja que fue detenida por los militares el 28 de noviembre de 1978 y llevada a El Olimpo, un centro de de detención y torturas de la dictadura ubicado en Buenos Aires. La historia de Poblete es, además, en sí misma, particular. En Chile era un adolescente con inquietudes políticas y sociales, simpatizante del Gobierno de socialista de Salvador Allende. Fue presidente del centro de alumnos de su colegio, pero, antes, a los 15, líder de una junta de vecinos en una población en Santiago. A los 17, Pepe, como le decían sus amigos, tuvo un accidente en San Fernando, una ciudad de la zona centro sur de Chile: cayó por la puerta de un tren que estaba lleno de pasajeros y perdió sus piernas. Con la indemnización que le dio la empresa de ferrocarriles, su madre, Buscarita Roa, le compró una silla de ruedas.

Pepe era un joven inquieto, y apenas terminó la secundaria averiguó por su cuenta que en Buenos Aires había un centro de rehabilitación de mucho prestigio, donde quería acudir. Viajó solo desde Chile, en avión, a los 18, y así comenzó su historia en Argentina, donde acabó desaparecido. Era parte del Frente de Lisiados Peronistas (FLP), un movimiento opositor a la dictadura que luchaba por los derechos sociales y laborales. A Gertrudis, Trudy, la conoció a través de un amigo no vidente que también participaba en el FLP.

La pareja fue apresada con pocas horas de diferencia. Según testimonios de exprisioneros políticos, la última vez que los vieron en El Olimpo fue entre el 26 y el 28 de enero de 1979. Luego, su rastro de perdió hasta hoy. Una dramática imagen descrita por otros presos refleja la ausencia de Pepe, de un día para otro, desde el centro de detención: su silla de ruedas tirada en el suelo.

De acuerdo con la justicia argentina, no hay información que permita hallar el destino final de Pepe y Trudy.

Claudia, como bebé, también fue vista en El Olimpo. Fue secuestrada junto a su mamá, y a los siete días ya estaba en manos de sus apropiadores. La vida que Bianchini cuenta que le tocó vivir fue la de Merdecitas, la hija única de un matrimonio mayor, que residía en un sector acomodado de Buenos Aires. Tuvo una infancia feliz, aunque con muy poca libertad. Nunca podía andar sola en la calle; tampoco hablar con nadie. No solo porque eran desconocidos; un consejo que suelen dar los padres, sino porque “cualquiera podía ser un subversivo”.

La crianza de Merceditas fue con sobreprotección, para que nadie, lo entendió muchos años después, se enterara de su origen. Eso, hasta que una prueba de ADN acabó con el engaño. Bianchini se pone en el lugar de Claudia: “De pronto descubres que estás en una especie de The Truman Show de la dictadura: se abre una puerta, hay gente y se apagan las luces. Es como si ella hubiese estado dentro de un estudio en el que todas las personas que la rodeaban desempeñaban un papel. Una de las cosas que me decía Claudia es que, para sostener esto durante 20 años, ella calcula que se necesita, por lo menos, el silencio de 100 personas, porque no eran solamente su apropiador y su apropiadora. También estaban los tíos, los primos, todo el núcleo de esa familia”.

La verdad como un relámpago

Uno de los capítulos del libro de Bianchini se llama La verdad, un relámpago, en el que cuenta cómo se desataron los acontecimientos aquel 7 de febrero de 2000, cuando Merceditas descubrió que su nombre no era su nombre.

Fue al mediodía que Mercedes Landa Moreira, hoy ingeniera en Sistemas, fue citada por un juzgado en Buenos Aires para informarle de los resultados de una prueba de ADN que, meses antes, no se pudo negar a que se la realizaran. Caminó desde la oficina donde hacía una pasantía como estudiante universitaria y lo que parecía un mero trámite, cambió su vida por completo.

Salió del tribunal llamándose Claudia Victoria Poblete Hlaczik, con otros padres y otro cumpleaños: no había nacido, como creía, el 13 de junio, sino tres meses antes, el 25 de marzo de 1978. Supo también que su documento de identificación era falso, y que los boletines de su escuela secundaria “quedaban confiscados como pruebas que acreditaban el delito de falsificación de identidad”. Además, el juez le informó que, “en ese mismo momento, un patrullero estaba yendo a buscar a sus apropiadores”, Ceferino y Mercedes.

El juez también le dijo que afuera del tribunal la esperaba “su verdadera familia”: su abuela paterna Buscarita Roa, su tío Fernando Navarro Roa, sus primas y primos, además de cientos de personas con carteles, entre ellos excompañeros de militancia de José y Gertrudis. En la calle, Fernando alcanzó a pasarle a algunas fotos y viejas cartas, además de varios casetes que durante años grabaron por si algún día aparecía esa bebé que dejaron de ver en 1978. Son cintas que “luego se transformarían en parte importante de su historia”, escribe Bianchini, que también pudo escucharlas pues Claudia se las confió.

Por la tarde de ese 7 de febrero, describe Bianchini, “Claudia se sintió sola como no se había sentido nunca en su vida”. Por la noche, después de visitar en la comisaría a Ceferino Landa y Mercedes Moreira, encontró en el departamento en el que vivían una nota manuscrita que le dejaron cuando se los llevaban detenidos: “No te preocupes por nosotros, estamos bien. Te queremos mucho”.

Bianchini cuenta que al inicio de su proyecto, con toda la información disponible que había sobre el caso, bien pudo escribir el libro con eso. Pero no podía dejar de preguntarse cómo vive y qué siente una persona con esa verdad encima, y cómo se sigue adelante. Y si bien había leído los abundantes expedientes de la investigación, cuando se sentó frente a Claudia para entrevistarla por primera vez, en un café el barrio Palermo, al escuchar de su boca sus vivencias de ese 7 de febrero, y todo lo que vino después, no pudo evitar llorar. Justo, apunta, lo que evita hacer un periodista, dice con pudor.

“A mí, los 20 años de apropiación me dejaron cosas y los 20 años de restitución me dejaron otras. Hoy soy una mezcla de todo eso, una especie de rompecabezas”, le dice Claudia a Bianchini en las varias conversaciones que son parte de Tu nombre no es tu nombre.

Claudia siguió viviendo con Ceferino Landa y Mercedes Moreira después de que obtuvieran el arresto domiciliario, incluso, después de sus condenas. Durante varios años más, dentro de aquel departamento, siguió siendo Merceditas. Entretanto, en junio de 2001, fue a declarar en el juicio oral por apropiación.

“Diga su nombre, su apellido, la fecha de nacimiento, el nombre de su padre y el de su madre”, le dijo el juez desde el estrado.

“Claudia Poblete Hlaczik, 25 de marzo de 1978; José Poblete y Gertrudis Hlaczik”, respondió.

Hoy Claudia Victoria Poblete Hlaczik es madre de dos hijos y es integrante de la comisión directiva de las Abuelas de la Plaza de Mayo.

Cuando le preguntan, dice Bianchini en el libro, si perdonó a sus apropiadores, “ella, cada vez, responde que no se puede perdonar a alguien que nunca pidió perdón”.

*Fuente: ElPaís

El articulo La hija de un detenido desaparecido chileno que vivió 20 años robada por un militar argentino y su esposa apareció primero en piensaChile.

Hubiésemos querido encontrar una posibilidad para mostrar el documental de Patricio Guzmán «Nostalgia de la luz» en internet, de forma gratuita, entera, para ofrecerla a ustedes. Desgraciadamente no lo hemos encontrados. A cambio, les entregamos algunas imágenes y comentarios, que esperamos lleven el mensaje que queremos hacerles llegar.

Entrevista inédita a Patricio Guzmán realizada el 9 de septiembre de 2011 en Calama

Nota de Darío:

El 2011, durante un par de días pude conocer en persona y disfrutar de charlas y momentos con el gran cinesta PATRICIO GUZMÁN quien fue a Calama a presentar «LA NOSTALGIA DE LA LUZ».

En ese contexto se da esta conversación que le pido grabar con el telefono celular, apoyado en mi mano. Por eso, el sonido es pésimo, la imagen es pésima, en encuandre es horroroso, pero habla el maestro y solo por eso vale la pena compartir hoy este registro privado por si lo quiere ver. Parto con una grabación donde cuento el contexto. 

La conversación con Patricio parte en el minuto 21:35

El articulo Funerales de Patricio Guzmán en Francia / Nostalgia de la luz / Entrevista en Calama del 2011 apareció primero en piensaChile.

El sacerdote Miguel Woodward fue detenido en Valparaíso pocos días después del golpe y murió el mismo mes de septiembre del 73 debido a las torturas infligidas por personal de la Armada de Chile, posteriormente fue trasladado por integrantes de la marina y fue enterrado clandestinamente en el Cementerio N°3 de Playa Ancha, lo que constituyó una despiadada forma de hacer desaparecer su cuerpo, que hasta el día de hoy sigue sin poder ser encontrado.
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Familiares y amigos de Miguel Woodward continúan tenazmente buscando sus restos, en un proceso complejo que lleva años desarrollándose puesto que los responsables de su desaparición, amparados en un pacto de silencio institucional, no han entregado información de dónde fue depositado el cuerpo del sacerdote asesinado.

Son numerosas las diligencias, en distintas ocasiones y diferentes lugares, que se han desarrollado con ese objetivo en el camposanto de Playa Ancha, pero, como manifiesta Javier Rodríguez, integrante de la Agrupación Amigos de Miguel, “continuar buscando los restos de Miguel y de otros compañeros desaparecidos es una tarea con la justicia, con la verdad, que nosotros no podemos abandonar, porque si así lo hiciéramos, no solo estaríamos traicionando la memoria de Miguel y de otros compañeros y compañeras desaparecidas, sino que también nos estaríamos traicionándonos a nosotros mismos”

Hoy miércoles 23 de septiembre se llevó adelante una nueva diligencia, consistente en esta ocasión en el análisis de un nuevo sitio de interés mediante la utilización de un georadar, sector aledaño a un añoso árbol, de acuerdo con antecedentes aportados por un testigo. Como explicó Paulina, antropóloga del Servicio Médico Legal “la diligencia de hoy solo se trata del paso del georadar. Esto se da a partir de la reconstitución que hubo la última vez del Ministro con el testigo, donde se indicó este sitio como de interés y por eso nos acompañan del Sernageomin para el paso del georadar, y a través de eso seguir viendo cómo continuamos con las diligencias de las próximas búsquedas”.

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22 de septiembre de 2026

Hay acontecimientos que permanecen en los archivos, en los testimonios y en las investigaciones históricas, pero que, por distintas razones, no consiguen instalarse plenamente en la memoria colectiva.

Esta diferencia entre historia y memoria puede parecer sutil, pero resulta fundamental.

Que un acontecimiento haya ocurrido y pueda ser demostrado documentalmente no significa necesariamente que forme parte del conocimiento histórico de una sociedad. Puede haber ocurrido hace más de un siglo y, sin embargo, continuar siendo desconocido para buena parte de las nuevas generaciones.

El caso de Buenaventura, en la pampa salitrera, constituye un ejemplo particularmente significativo.

El 20 de diciembre de 1907, un día antes de la masacre de la Escuela Santa María de Iquique, se produjo allí un episodio represivo que forma parte del convulsionado escenario social que precedió a la tragedia de Iquique. Existen antecedentes historiográficos y testimoniales que permiten aproximarse a lo ocurrido. Sin embargo, la existencia de esos antecedentes no ha significado que Buenaventura ocupe un lugar equivalente en la memoria pública.

Y es precisamente esa distancia la que merece ser interrogada.

¿Cómo puede un acontecimiento formar parte de la historia y, al mismo tiempo, permanecer tan lejos de la memoria de una comunidad?

La memoria también se aprende

Algunos historiadores han señalado una cuestión que resulta particularmente relevante para comprender este problema: la ausencia u omisión de episodios represivos vinculados a las luchas sociales de los asalariados en los programas de enseñanza escolar, lo que constituiría una de las causas fundamentales de su desconocimiento por parte de las nuevas generaciones.

La observación conduce a una cuestión que a veces olvidamos: la memoria histórica también se aprende.

Una sociedad transmite su pasado mediante múltiples mecanismos: la familia, la escuela, las universidades, las organizaciones laborales, además, los libros, medios de comunicación, museos y espacios de memoria, incluida conmemoraciones y, naturalmente, las distintas expresiones del arte.

Las aulas escolares, sin embargo, parecen ocupar un lugar singular.

Durante años puede suceder que determinados acontecimientos no formen parte de aquello que las nuevas generaciones reciben como conocimiento histórico. Y si una historia no se enseña, difícilmente puede esperarse que forme espontáneamente parte de la memoria común.

El caso de Santa María resulta ilustrativo. El acontecimiento ocurrió en 1907 y, según el antecedente académico que hemos recogido, su incorporación a las mallas de estudio se produjo recién en 2003: 96 años después.

Coruña ofrece otro dato revelador. La masacre ocurrida el 5 de junio de 1925 fue incorporada al calendario escolar regional de Tarapacá, recién en 2023: 98 años después.

Más allá de las circunstancias específicas de cada caso, ambos antecedentes permiten observar una distancia temporal extraordinariamente extensa entre el acontecimiento y su incorporación a los mecanismos institucionales de transmisión histórica.

Y eso nos obliga a formular una pregunta más amplia:

¿Cuántas generaciones pueden pasar antes de que una sociedad considere que determinados acontecimientos forman parte de aquello que sus hijos deben conocer?

Buenaventura y el problema del olvido

El caso de Buenaventura permite llevar todavía más lejos esta reflexión.

No sería correcto afirmar que Buenaventura ha sido completamente borrado de la historia. Existen referencias, investigaciones, testimonios y documentos que permiten reconstruir aspectos de lo sucedido.

El problema es otro.

¿Cuánto de ese conocimiento ha logrado transformarse en memoria pública?

Una cosa es que un acontecimiento pueda ser reconocido por quien se dedica a investigarlo y, otra muy diferente, es que forme parte del conocimiento compartido de una comunidad.

Entre ambas situaciones existe un largo recorrido.

Primero está el acontecimiento.

Luego vienen los documentos, los testimonios y la investigación.

Después debería producirse la transmisión de ese conocimiento: en la educación, en la cultura, en los medios de comunicación, en los espacios públicos y en las conmemoraciones.

Finalmente, puede producirse aquello que podríamos llamar apropiación social de la memoria: cuando una comunidad reconoce ese acontecimiento como parte de su propia historia.

Buenaventura parece encontrarse, todavía, en una situación que nos obliga a preguntarnos por esa distancia.

Y quizás allí reside precisamente la importancia de volver sobre este episodio.

No solamente para saber qué ocurrió el 20 de diciembre de 1907, sino para preguntarnos por qué todavía sabemos tan poco de aquello que ocurrió allí.

Una pregunta que cruza el tiempo

Es en este punto donde resulta interesante recurrir a José Carlos Mariátegui. (1)

Hace casi un siglo, Mariátegui escribió que “Todo artista es hijo de su tiempo; es el intérprete de inquietudes y expectativas que la vida le impone”. (2)

Esta concepción adquiere mayor fuerza cuando Mariátegui sostiene que el artista que no siente “las agitaciones, las inquietudes, las ansias de su pueblo y de su época” posee una “sensibilidad mediocre” y una “comprensión anémica”. (3) La expresión resulta particularmente significativa. El artista no es solamente alguien que domina una técnica o produce objetos estéticos; su sensibilidad supone también capacidad para percibir las tensiones, esperanzas, conflictos y experiencias colectivas de la sociedad a la que pertenece.

Mariátegui no estaba hablando de memoria histórica. Tampoco planteó que el artista tuviera como misión recuperar acontecimientos olvidados.

Pero sus palabras permiten formular hoy una pregunta que pertenece a nuestro propio tiempo:

¿Qué ocurre cuando existen experiencias históricas de un pueblo que todavía no han conseguido instalarse suficientemente en su memoria?

¿Puede el arte aproximarse a ellas?

¿Puede una canción, una novela, una obra teatral, un poema, una fotografía o un documental hacer visible aquello que durante décadas permaneció distante de la conciencia colectiva?

No significa que el artista tenga la obligación de ocuparse de esos acontecimientos.

La creación artística no necesita recibir instrucciones desde la historia ni desde la política.

La pregunta es diferente.

Se trata de reconocer que el arte posee una capacidad particular para hacer sensible aquello que la investigación histórica puede demostrar, pero que no siempre consigue hacer cercano a una comunidad.

Cuando el arte devuelve un pasado al presente

Una de las diferencias esenciales entre historia y memoria está precisamente aquí.

El acontecimiento pertenece al pasado.

La memoria, en cambio, se construye desde el presente.

Cada generación vuelve a mirar su pasado desde sus propias preguntas. Por eso recuperar un acontecimiento ocurrido hace más de cien años no significa necesariamente vivir anclados en el pasado.

Puede significar todo lo contrario: interrogar el presente a partir de aquello que todavía no hemos comprendido suficientemente de nuestra propia historia.

La creación artística puede cumplir allí una función que no corresponde reemplazar por la historiografía.

Una investigación establece antecedentes, contrasta fuentes y reconstruye acontecimientos.

El arte puede transformar ese conocimiento en experiencia sensible.

Una canción puede llevar una historia mucho más allá del círculo de quienes leen libros especializados.

Una obra teatral puede devolver presencia a personajes que solamente aparecen en documentos.

Una novela puede acercar una época a lectores que nunca se aproximarían a una investigación histórica.

Una fotografía puede devolver un rostro a un nombre.

Un documental puede hacer que un lugar aparentemente vacío vuelva a estar poblado por las voces de quienes alguna vez lo habitaron.

En todos esos casos, el arte no reemplaza a la historia: la acompaña desde otras miradas y lenguaje.

De Buenaventura a Coruña 

La historia de las luchas sociales de los hombres y mujeres de la pampa salitrera, nos ofrece importantes ejemplos que permiten ratificar esta relación.

La obra musical Cantata de la escuela Santa María de Iquique, de Luis Advis, alcanzó una extraordinaria cobertura nacional e internacional; desde la lírica, el poeta Francisco Pezoa Astudillo, nos entregó, a escasos meses de ocurrida la masacre, el célebre Canto a la Pampa, ambas creaciones han contribuido a que dicho acontecimiento trascendiera el ámbito estrictamente historiográfico.

Coruña también ha inspirado expresiones artísticas que han permitido mantener viva su memoria. La novela Los Pampinos, de Luis González Zenteno, la obra teatral Coruña, ira de los vientos, de Iván Vera-Pinto, y recientemente la creación musical El Grito de Coruña, de Guillermo Jorquera, Patricio Pincheira y Mercedes Jorquera, son manifestaciones culturales que recrean un acontecimiento histórico, y que encuentran décadas después nuevas formas de representación.

Buenaventura plantea, en cambio, una pregunta todavía pendiente.

¿Qué ocurre cuando un acontecimiento tan cercano temporal y geográficamente a Santa María no ha alcanzado una presencia cultural comparable?

No se trata de establecer una competencia entre memorias, ni mucho menos restarle importancia a Santa María. Se trata de comprender por qué algunas experiencias históricas consiguen una capacidad de transmisión y otras permanecen en los márgenes.

La respuesta probablemente no sea única.

Intervienen la investigación histórica, la educación, las instituciones culturales, los medios de comunicación, las políticas de patrimonio, las conmemoraciones y también la creación artística.

La memoria es, finalmente, una construcción social.

¿Qué historias seguimos sin enseñar?

Quizás esta sea una de las preguntas más importantes que podemos formularnos hoy.

No solamente: ¿Qué ocurrió?

Sino también: ¿Qué hemos hecho con aquello que ocurrió? ¿Qué investigamos, enseñamos, conmemoramos, conservamos, difundimos?…

Al final, ¿qué historias llegan a nuestros hijos y nietos, y cuáles permanecen esperando?

Estas preguntas implican reconocer que el olvido puede producirse también de formas mucho menos visibles: por ausencia u omisión en las mallas curriculares de la enseñanza, escasa investigación, débil circulación del conocimiento, falta de espacios de memoria o insuficiente presencia cultural.

Pero cualquiera sea la causa, el resultado puede terminar siendo semejante: un acontecimiento existe en la historia, pero permanece ausente de la memoria de amplios sectores de la sociedad.

La memoria que todavía espera

Quizás Buenaventura sea, precisamente, una de esas memorias que todavía esperan.

Esperan nuevas investigaciones.

Esperan que los documentos sean conocidos.

Esperan que las nuevas generaciones puedan preguntarse por lo sucedido.

Esperan que la escuela pueda incorporar aquello que durante tanto tiempo permaneció fuera de sus programas educativos.

Y quizás esperan también que el arte encuentre sus propias formas de aproximarse a esa historia.

Aquí Mariátegui vuelve a interpelarnos, no porque haya dejado una respuesta para Buenaventura —evidentemente no podía hacerlo—, sino porque su concepción del artista como sujeto sensible a las inquietudes de su pueblo nos permite formular una pregunta casi un siglo después.

¿Cuáles son las historias que todavía no estamos escuchando?

Y una segunda pregunta, más directamente relacionada con nuestra memoria pampina:

¿Qué acontecimientos de la historia de los hombres y mujeres del salitre continúan esperando ser investigados, narrados, cantados, representados y finalmente incorporados a la memoria colectiva?

Buenaventura no necesita solamente que recordemos una fecha.

Necesita que nos preguntemos por qué esa fecha todavía no ha llegado suficientemente a la conciencia pública.

Porque entre un acontecimiento que ocurrió y una memoria que permanece viva existe una distancia.

Recorrer esa distancia también es una forma de hacer historia.

Autor: Julio Cámara Cortés
«Colectivo ciudadano por la memoria histórica»

Notas:

(1)  José Carlos Mariátegui (1824 – 1930). Peruano, periodista, escritor, político y filósofo marxista, fundador del Partido Socialista (1928) y de la Confederación General de Trabajadores del Perú (CGTP, 1929). Fundó y dirigió la Revista Amauta, un espacio cultural y político de vanguardia que unió a los intelectuales, obreros y movimientos artísticos más destacados de la época a nivel continental. Es considerado uno de los mayores estudiosos de la realidad latinoamericana, siendo la síntesis de su pensamiento los 7 ensayos de interpretación de la realidad peruana (1928), obra de referencia para la intelectualidad del continente.

(2) Citado de El Artista y la Epoca, de J.C. Mariategui

(3) Ídem

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